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落笔的前一刻，我还缓缓而行在来自西伯利亚强烈的冷空气中，气流将我的呼吸拉长再拉长，我感到大片朦胧的雾气迷离了双眼，回想那些冗长而散置的片段，发现它们正如起伏的潮水一般在记忆的轨迹里泛滥，而后又随喧嚣的时光轻易的从我手掌的曲线中流失，飘散。而我，一个打马而过的倔强孩子，只能让嘴角弯曲的弧度深一点，再深一点。那年，我跨越了长江黄河的距离在北方的土地上仰望天空，听说北方的沙尘暴总是给人措手不及的荒芜，可我所停泊的日子中竟是一抬头便能享受清澈明快的色泽，那种清逸般的洒脱被倒映在天边云朵的缝隙里，久久没有散去，喜欢<流光>也是在这样的莫名里，轻声念：我望着最后的枯叶，松脱，飘落，翻转，为消逝的时光---默哀！然后我在这片土地上学着写文字，学着静默，学着兢兢业业般俨然一个与世无争的隐者。朋友说喜欢文字的孩子总有一颗波澜敏锐的心脏，温暖别人亦或是自己，然后我用那微弱的敏锐触碰梦想，比如在日本的土地上看樱花直到只剩下死亡的皱纹，比如在沙漠的荒寂里笑傲着一路轻狂，比如在北极的冰雪冻结里看星辰的寂寞闪烁，可这大抵连梦的边界都触碰不到，这只不过是我神经错乱时的胡思乱想，可这证明，我应该是个顶聪明的孩子才对，妈妈说我三岁就会背唐诗，四岁就能把听了一遍的故事声形并貌的讲出来，五岁就学完了一年纪的课程，六岁就读完了<中国民间故事><格林童话>每每听到这些的时候我都笑的。
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